Desabafo.

Preciso desabafar. Escrever tem me feito tão bem, mas ao mesmo tempo muito mal. É impressionante como alguém que se julgava tão sem talento algum, tão ignorante literariamente, tão, tão, tão...pudesse conseguir redigir algo. E o pior. Algo que as pessoas gostam. Ou, pelo menos, fingem muito bem. Eu continuo apostando na segunda opção, sempre fui de me subestimar e quando já estava tudo pronto eu não acreditava que tinha sido mesmo eu. Não que eu queira me vangloriar de algo, muito pelo contrário, sou muito crítica comigo mesma e por essa razão não acredito que eu possa ter escrito algo, ou, se escrevi, as pessoas gostem. Talvez esteja sendo muito dura comigo mesma. A verdade é que eu tenho me tornado escrava desses contos, ainda não sei se de uma maneira positiva ou não, mas prefiro deixar esses dilemas quase metafísicos para os meus personagens. É gratificante, tenho recebido vários elogios, claro, sempre dos meus amigos, o que lhes tiram um pouco do crédito, e várias sugestões de histórias e personagens. E o mais curioso, é surpreendente como quase tudo pode se tornar uma história. Eu sempre imaginei como os autores conseguiam pensar em algo...daquele tipo. O pior de tudo é que eu sempre penso em escrever nas horas mais inoportunas, agora são 8h38min, eu fui dormir perto das 2h, e acordei hoje às 6 e meia e tive que escrever os dois contos abaixo porque eles não queriam me deixar dormir, assim como as outras três histórias que têm me azucrinado nos últimos dias. O que mais têm me surpreendido disso tudo é que as histórias têm saído com uma naturalidade que me apavora, por exemplo, agora, eu não consigo parar de escrever. Bom, feito o desabafo, vou voltar a dormir.